La primera vez que Lyra vio el cielo sangrar, tenía nueve años y sostenía en sus manos una linterna apagada. Su madre le había dicho que las estrellas eran promesas —promesas de los muertos a los vivos—, pero aquella noche las promesas parecían romperse una a una.

El horizonte ardía en tonos carmesí y violeta. No era el amanecer. Era demasiado temprano para eso, y demasiado silencioso. Los pájaros no cantaban. Los perros no ladraban. Solo existía ese cielo extraño y esa niña de pie en el jardín, incapaz de moverse.

"Lyra." La voz de su madre sonó distante, como llegada desde el fondo de un pozo. "Lyra, entra."

Pero ella no podía entrar. Porque en el centro de aquel cielo incendiado, una estrella solitaria parpadeaba con una luz que no era blanca ni amarilla, sino de un azul tan profundo que dolía mirarlo. Y aquella estrella, de algún modo que Lyra no podría explicar nunca, la estaba mirando a ella.

Dieciséis años después, esa misma estrella llevaría su nombre.